光明球场。新闻发布厅。

这里就像是一个被人遗忘的地下室。

空气是馊的。

几十个记者挤在这个狭窄的盒子里，每个人都在出汗。

汗味，廉价古龙水味，还有某种受潮地毯发出的霉味，混在一起，发酵成一种令人作呕的气息。

灯光太亮。

惨白的日光灯管在头顶嗡嗡作响，像是有只苍蝇被困在了里面。烤得人头皮发麻。

大卫·莫耶斯坐在台子上。

他的脸很灰。

像是一块在厨房里用了三年，吸饱了油污的抹布。每一道皱纹里都填满了疲惫。

手指在桌面上敲。

哒。哒。哒。

毫无规律。

指甲缝里有点黑泥，那是刚才在训练场边抓草皮留下的。

他抠了抠。没抠掉。

他低着头，盯着麦克风上海绵套的一个破洞。

那里面露出了黑色的塑料芯。有点像是个虫眼。

他盯着看。仿佛那是宇宙的终极奥义。

“关于苏……”

莫耶斯开口了。嗓子像吞了一把砂纸。哑得厉害。

台下的快门声瞬间炸开。

咔嚓咔嚓咔嚓。

像一群饥饿的蝗虫在啃食庄稼。闪光灯把莫耶斯那张灰败的脸照得惨白。

莫耶斯抬手。挡了一下眼睛。揉了揉眉心。

“情况不好。”

他叹气。

很深的一口气。胸腔里的空气被挤压出来，带着一股陈旧的烟草味和颓丧。

“那个脚踝……你们知道的。那是老伤。

那种伤，就像是你家墙角的霉斑，擦掉了，一下雨又长出来。而且长得更黑。”

他端起面前的纸杯。手在抖。水面晃荡出一圈圈细碎的波纹。

喝了一口。温吞水。

喉结艰难地滚动了一下。

咕噜。

“上一场拼得太凶了。为了赢米德尔斯堡，他透支了。他的肌肉像是被拉断的橡皮筋。”

莫耶斯放下杯子。

眼神涣散。看着空气中漂浮的尘埃。

“这周……甚至下周。

他可能都踢不了。我们需要保护他。哪怕牺牲成绩。哪怕丢掉那该死的三分。”

记者们疯了。

手举得像热带雨林里争夺阳光的树枝。

“大卫！这意味着放弃首接升级吗？！”

“苏白赛季报销了吗？！”

“纽卡斯尔己经反超了！这时候轮休？你们是不是疯了？！”

“是不是更衣室出了问题？！”

问题像石头一样砸过来。

莫耶斯没回答。

他只是摆了摆手。那动作像是赶苍蝇。疲惫。厌倦。

起身。椅子腿摩擦地板。

滋啦——

刺耳。像是指甲刮过黑板。

他转身走了。背影佝偻。像个输光了养老金，被赌场保安赶出来的老头。

……

混合采访区。

这里更冷。

风从通道口灌进来，卷着地上的废纸片和塑料袋。呜呜地响。

记者们堵在栏杆后面。眼珠子发绿。

他们在等尸体。或者等一个确诊的噩耗。

只要能拍到苏白的一张惨照，明天的头条就有了。《天才陨落》，《桑德兰梦碎》，《玻璃人的宿命》。

标题他们都想好了。

踢踏。踢踏。

声音不对。

不是球鞋踩在瓷砖上的那种清脆的“啪嗒”声。

是那种廉价塑料拖鞋拖在地上，摩擦出的那种沉闷，拖沓的声音。

苏白来了。

他穿着一件大两号的训练服。深蓝色的。袖子长得盖住了手背。拉链拉到了下巴。整个人缩在衣服里，像只刚从水里捞出来的落汤鸡。

头发乱糟糟的。没打发胶。几根呆毛倔强地翘着。

脸色惨白。眼圈有点黑。

脚上。

一双白色的酒店一次性拖鞋。底己经被磨得发黑了。边缘起了毛边。

右脚。

那个价值一千五百万，被无数球迷寄予厚望的黄金右脚。

此刻正缠着厚厚的冰袋。

冰袋外面裹着好几层保鲜膜。甚至还能看到里面蓝色的凝胶。

水珠顺着保鲜膜的缝隙渗出来，顺着小腿往下淌，滴在拖鞋上。

滴答。滴答。

洇湿了一片。

他走得很慢。

左脚迈一步。停一下。右脚拖过来。

蹭。

每一步都呲牙咧嘴。眉毛拧在一起。

旁边的里卡多搀着他。一脸的如丧考妣。像是刚参加完亲爹的葬礼。

里卡多的手紧紧抓着苏白的胳膊，生怕他摔了。

“苏！脚怎么样了？”

《太阳报》的那个秃顶记者冲在最前面，把录音笔伸到了苏白嘴边。差点戳到他的鼻孔。

苏白停下。

吸了吸鼻子。

鼻头是红的。有点鼻涕。

“疼。”

他只说了一个字。

声音虚得像是飘在空中的烟。被风一吹就散了。

他抬起头。眼神里没有光。只有那种被病痛折磨的烦躁和疲惫。

伸手。在脖子上挠了挠。

挠出一道红印子。

“肿了。这么大。”他比划了一个馒头的大小。手指有点抖。

💬 以上是 飞天鼠 创作的《让你当翻译，没让你把英超踢爆！》第 84 章 第84章 莫耶斯的烟雾弹。本章内容来自 童幻书院，请支持飞天鼠原创。