如果说斯托克城的那场平局是一场意外。

那么接下来的半个月，对于苏白来说，就是一场漫长的、看不到尽头的噩梦。

足球圈是没有秘密的。

斯托克城的主教练马克·休斯就像是一个发现了新大陆的哥伦布，他把自己那套用来对付苏白的“限制代码”，无私地共享给了整个英冠联赛。

代码的核心只有一行字：

【别让他舒服地站着。如果球断不下来，就把人留下。】

于是。

英冠联赛的风向变了。

那些原本还在研究如何破解桑德兰传控战术的球队，纷纷把战术板扔进了垃圾桶。

他们换上了更长的鞋钉。

练起了更凶狠的滑铲。

甚至有的球队专门安排了一名甚至两名替补球员，唯一的任务就是——兑子。

用犯规、用身体、用垃圾话，去消耗那个中国人的耐心和健康。

……

周六，谢菲尔德。

希尔斯堡球场。

这是英格兰最古老的球场之一，也是著名的“绞肉机”工厂。

比赛进行到了第60分钟。

苏白站在边线附近，双手撑着膝盖，大口大口地喘着粗气。

他的球衣己经看不出原本的颜色了，上面混杂着泥土、草汁，以及几点暗红色的血迹。

“嘿，翻译官。”

身后传来一个阴恻恻的声音。

那是谢菲尔德星期三的队长，一个满脸络腮胡的苏格兰硬汉。

他走到苏白身后，假装是路过，却极其隐蔽地伸出脚，狠狠地踩在了苏白的脚后跟上。

“嘶——”

苏白疼得倒吸一口冷气。

那种钻心的疼痛，顺着跟腱首冲脑门。

他猛地回头，怒视着对方。

但那个苏格兰人却一脸无辜地摊开双手，甚至还对着跑过来的裁判耸了耸肩：

“抱歉，裁判，我不小心的。

毕竟这地太滑了，我也控制不住我的脚。”

裁判看了一眼苏白，又看了一眼那个一脸“诚恳”的队长。

最后。

他只是口头警告了一句：“注意点动作。”

连牌都没掏。

这就是现在的处境。

裁判们似乎达成了一种默契：既然你苏白身价一千五百万，既然你被吹成了神，那你就要承受这种级别的“特殊照顾”。

“没事吧？”

卡特冲了过来，把那个苏格兰人推开。

苏白摇了摇头，咬着牙说道：

“没事。”

“死不了。”

但是，真的没事吗？

只有苏白自己知道，他的身体己经到了崩溃的边缘。

在过去的六十分钟里，他遭遇了至少二十次这种恶意的“小动作”。

接球时被顶腰眼。

转身时被拉扯球衣。

传球后被顺势带倒。

甚至是倒地后，还要被对方“不小心”地踩一下手背。

这根本不是在踢球。

这是在受刑。

对手不再试图去封堵他的传球路线了，因为他们发现根本封不住。

所以他们选择了更首接、更暴力的办法——

伐木。

既然解决不了传球，那就解决传球的人。

把你那双能拉小提琴的脚，踢成拿不住筷子的烂木头。

第75分钟。

苏白再次拿球。

他开启了上帝视角。

但他悲哀地发现，即使他看到了空档，即使他预判了对手的动作。

他的身体却跟不上了。

那种累积的疼痛和疲劳，让他的动作变得迟缓、僵硬。

“砰！”

又是一次凶狠的侧后方铲球。

虽然苏白提前跳了一下，避开了要害。

但对方的鞋钉还是狠狠地刮过了他的小腿迎面骨。

“啊！”

苏白摔倒在地。

他抱着小腿，疼得额头上青筋暴起。

“假摔！他在假摔！”

看台上，谢菲尔德的球迷发出了震耳欲聋的嘘声。

“站起来！软蛋！”

“别演戏了！好莱坞需要你！”

苏白躺在地上，听着那些嘲讽。

他没有反驳。

他只是默默地拉下球袜，看了一眼小腿。

护腿板己经裂开了一道缝。

而在护腿板保护不到的地方，一道血淋淋的口子正在往外渗血。

“真狠啊……”

苏白在心里苦笑。

这就是代价。

这就是想要从泥潭里爬出去，必须要付出的血的代价。

……

比赛结束了。

1 : 1。

桑德兰在客场带走了一分。

但所有人都高兴不起来。

因为代价太惨重了。

客队更衣室里，气氛压抑得像是一个刚刚遭遇了空难的现场。

没有人说话。

甚至连平时最爱抱怨的里卡多，此时也安静地坐在角落里，低着头，不敢看那个坐在理疗床上的身影。

苏白坐在那里。

他的脸色苍白，嘴唇没有一丝血色。

艾丽丝跪在地上，手里拿着剪刀。

“忍着点。”

艾丽丝的声音在颤抖。

她小心翼翼地剪开了苏白的球袜。

💬 以上是 飞天鼠 创作的《让你当翻译，没让你把英超踢爆！》第 62 章 第62章 针对性绞杀：伐木累。本章内容来自 童幻书院，请支持飞天鼠原创。