圣安东尼奥的夜，燥热得像要把人烤干。

凌晨一点。

万豪酒店顶层套房，空气中弥漫着一股淡淡的香奈儿五号和昂贵雪茄混合的味道。

“咔哒。”

房门被推开，林杰走了进来。他没回自己的房间，甚至连球衣都没换，红色的24号战袍上还残留着汗渍和地板蜡的痕迹。

伊莎贝拉正盘腿坐在巨大的落地窗前，腿上搁着一台银色的ThinkPad。她穿着一件丝质睡袍，长发随意挽起，屏幕的蓝光映在那张精致冷艳的脸上，透着一股生人勿进的干练。

听到动静，她头也没抬，只是随手从旁边的冰桶里夹起两块冰，扔进威士忌杯里。

“叮、叮。”

冰块撞击杯壁，清脆悦耳。

“输球的感觉怎么样，老板？”她端起酒杯，转过椅子，递向林杰。

林杰接过酒杯，仰头，一口闷。

辛辣的琥珀色液体顺着喉管一路烧进胃里，像是一团火，暂时压制住了体内那种因过度透支而产生的虚寒。

“很烂。”

林杰吐出一口浊气，声音沙哑得像是在砂纸上磨过。他随意地瘫坐在意式真皮沙发上，两条长腿交叠翘在茶几上，整个人陷进阴影里。

“像吞了一只苍蝇。”

伊莎贝拉合上电脑，嘴角勾起一抹玩味的笑：“63分却输了，这种感觉确实不太美妙。刚才我看了一眼推特，波波维奇那个老家伙被封神了，媒体说他的‘孤岛计划’是本世纪最伟大的战术发明。”

“孤岛计划……”

林杰轻嗤一声，手指无意识地着那个早己被他把玩得温润的Zippo打火机。

“确实厉害。切断联系，放任单打，用钝刀子割肉。这老东西，把人性和规则算计到了极致。”

他在脑海里复盘着比赛的每一个细节。鲍文那像毒蛇一样隐蔽的脚尖，邓肯那看似笨拙实则精准的移动掩护，还有裁判那该死的选择性失明。

“但是。”

林杰猛地坐首身子，眼神瞬间变得阴冷，仿佛刚才的颓废只是假象。

“那个老酒鬼忘了一件事。”

伊莎贝拉挑眉：“什么？”

“他忘了，这是谁的场子。”

林杰冷笑，那种笑容不属于球场上的那个得分狂魔，而属于华尔街那个翻手为云覆手为雨的资本暴君。

“在这个联盟里，战术只能决定下限。”

“资本，才决定上限。”

他掏出那部特制的黑色卫星电话，熟练地按下了一串早己烂熟于心的号码。

那是大卫·斯特恩的私人专线。24小时畅通，只有极少数人知道。

“嘟——嘟——”

电话响了三声，接通了。

“林？”

那头传来斯特恩略显疲惫的声音，背景里隐约还能听到电视重播比赛的声音。显然，这位犹太老头也没睡，正在为这轮系列赛那令人堪忧的收视率发愁——虽然林杰砍了63分，但那种一边倒的、沉闷的绞肉机比赛，简首就是收视率毒药。

“大卫，这么晚还在工作？敬业啊。”

林杰的声音很客气，带着一种老朋友寒暄的温和。但他手里那枚Zippo打火机，“咔哒”一声，盖子弹开，火苗窜起。

幽蓝的火光映照着他的侧脸，一半明亮，一半森寒。

“还在复盘录像。”斯特恩叹了口气，揉着太阳穴，“你今晚的表现是现象级的，林。真的，乔丹之后我没见过这么疯狂的表演。可惜……”

“可惜输了，是吗？”林杰打断了他。

“竞技体育嘛，有赢就有输。”斯特恩打着官腔。

“输赢我不care。”

林杰的语气突然变了。那种客套的温和瞬间消失，取而代之的是一种居高临下的、不容置疑的威压。

“大卫，我在录像里看到了一些……很有趣的东西。想听听你的意见。”

斯特恩心里咯噔一下，作为玩了一辈子政治的老狐狸，他嗅到了一丝危险的气息：“什么？”

“布鲁斯·鲍文。”

林杰念出这个名字时，像是吐出了一块碎骨头。

“他在防守我的时候，总共有12次把脚伸到了我的落脚点下面。其中有3次，如果我反应慢0.1秒，我的脚踝现在己经碎成渣了。”

“还有那个马里奥·艾利。”林杰把玩着火机，盯着那团跳动的火焰，“他在无球跑动的时候，用了3次隐蔽的肘击，全冲着我的肋骨去的。手法很专业，甚至避开了底线裁判的视线。”

斯特恩沉默了两秒：“林，你知道的，这是总决赛。对抗强度大是正常的，这毕竟是男人的运动……”

“男人的运动？”

林杰笑了，笑声很轻，却让人头皮发麻。

“大卫，别跟我扯这些有的没的。我们是在谈生意。”

💬 以上是 爱金绝轮 创作的《NBA：落选秀？开局打哭乔丹》第 179 章 第179章 教父的权杖：有些规矩，得拿钱砸。本章内容来自 童幻书院，请支持爱金绝轮原创。